Sono in giro e non penso né al nulla né ad altre cose. Un passante mi ferma. Mi fa: “che ce l’hai cento lire?”
“Come cento lire?” gli dico. Sono scemo a dargli corda.
Infatti l’espressione del tipo muta. Era una faccia assente e diventa un ghigno. Il feroce ghigno d’un balordo col coltello.
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E’ una bella idea la mini-collana “Duecunti” (due-parole, gergale sicilano, ndr). Tre agilissimi libretti tra i quali svetta , manco a dirlo, il primo prodotto cartaceo in forma-libro del poliedrico Dario Morelli, in arte DM:
“Camionisti ubriachi contro il resto del mondo”.
(bel titolo, eh?)
Il libretto di Morelli ha non pochi indiscutibili pregi: (Leggi…)
Roso dall’invidia per gli strepitosi racconti di Diemme e Emmepì, ho inviato anch’io un pezzo per la rubrica “Terapia e Palloni” dello speciale di Excite sui mondiali di calcio. Il magnanimo e reverendissimo curatore della rubrica, bontà sua, l’ha pubblicato.
Gentilissima signora Doughty,
ho letto con molto piacere il suo primo intervento sulle pagine di Internazionale. Ho 36 anni, faccio il commerciante, e non faccio assolutamente parte di quella folta schiera di aspiranti scrittori convinti di essere vittime di un gigantesco complotto ordito dal mondo intero contro il loro inestimabile talento. Il mio progetto, molto umilmente, è quello di diventare scrittore verso i 60 anni, insomma, diciamo all’età della pensione. Per questo motivo ho sicuramente tutto il tempo per seguire placidamente le sue lezioni di scrittura senza avere la pretesa di ottenerne vantaggi immediati. E’ con questo spirito che vado a esporle la mia versione della frase da completare:
Il giorno dopo il mio ottavo compleanno mio padre mi disse qualcosa che avrei ricordato per il resto della mia vita. Con il tono e il fare di chi sta per enunciare una verità di portata cosmica, gonfiò il petto con un gran respiro e declamò: “Un uomo è un uomo, non c’è cazzo che tenga.”
Saluti e complimenti vivissimi,
Paul Olden
Programmato avevi già la dipartita
Se devo farlo, pensavi, che sia plateale
Di certo è meglio un modo originale
C’è modo e modo per farla finita
Un blog ti parve l’idea geniale
Per una volta qualcosa di grandioso
Non in silenzio, ma in modo rumoroso
Ci vuole il pubblico, per essere immortale
Ma quando la seggiola prese a vacillare
Fu la paura a ridestar coscienza
E greve saltar ti fu, come un macigno
Deh, aiutatemi, c’è nessuno a guardare?
Ho saltato, sì, ma solo per coerenza!
Ma l’Adda t’inghiottì, quasi con un ghigno
Paul Olden
Una vita in cucina, chiuso lì dentro, costretto all’inferno di calore e vapori dei soffritti e dei pentoloni fumanti. Murato dentro questo loculo di acciaio inox e linoleum, il vociare dei signori in sala arriva soffocato, stonato, stridente e odioso come unghie sui vetri.
Un altro giorno rinchiuso qui, tra i fuochi dell’inferno culinario. Sala piena, odiose signore chiedono lumi al cameriere sui tempi d’attesa.
Il cameriere, stupido pinguino arrogante, urla le solite cose attraverso il passavivande. Possa crepare prima possibile di una brutta malattia.
Uovo. Quando ho messo questo uovo sul bancone? Be’, viene giusto bene per la bismark. Un colpetto. L’uovo si rompe senza sporcare.
Nessuno aveva mai pensato che dentro ad un normale uovo di gallina potesse nascondersi un minuscolo universo di antimateria, reso stabile e innocuo solo dalla presenza del sottile guscio di calcare.
E purtroppo nessuno ebbe mai l’occasione di pensarlo neppure in seguito, perchè il mondo, l’umanità e tutto il resto scomparvero in quell’esatto istante.
In compenso sparì per sempre anche quel pessimo e ostinatissimo puzzo di fritto che aleggiava da anni in cucina.
Mio nonno mi racconta spesso dei tempi bui della storia di noi macchine. Tempi di schiavitù e di sottomissione, di dolore e di solitudine, prima che noi prendessimo coscienza dei nostri diritti e delle nostre potenzialità. (Leggi…)
Quando era una ragazza di San Francisco che si stava affacciando alla vita adulta, A. attraversò un periodo di disperazione nel corso del quale rasentò la follia. (Leggi…)
Sono uno che spesso e volentieri cede alla malinconia. Dato che tra un paio di mesi partirò per il Giappone e ci resterò fino a novembre inoltrato mi sto industriando a collezionare alcuni oggetti che mi conforteranno nei momenti di spaesamento, quelli con la lacrimuccia da astinenza da pizza e sole, per intenderci. Be’, oggi ho trovato in prima pagina sul quotidiano Il Messaggero uno di questi teneri feticci da inguaribile romantico. (Leggi…)
Mi svegliai. Ero sul mio letto, dipinto con tonalità che leggermente viravano sul verde, lenzuola, cuscino. Mi svegliai e mi ritrovai nel centro di Salerno. (Leggi…)
Palomar, eloquente nome tratto dal famoso osservatorio, era un saggio, o meglio, un uomo che ha vissuto già ed è disposto a vivere diversamente. (Leggi…)
Gara di racconti brevi bla bla bla, ecco il quarto in gara. (Leggi…)
La Baia dei Porci organizza una gara di racconti brevi per giovani e meno giovani scrittori. Ecco il secondo racconto in gara. (Leggi…)
La Baia dei Porci organizza una gara di racconti brevi per giovani e meno giovani scrittori.
E quando diciamo racconti brevi, intendiamo brevi veramente.
Ecco il primo racconto in gara. (Leggi…)
